Una historia de siempre (Relato enviado al concurso con el lema"Pobreza y exclusión social",del Club de Escritura "Fuente Taja")

                                                     

¡Mamá!...¡Mamáaaaaaaaaaaaaaaaaa!. ¡Voy a casa de Maribeeeeelll!!. …y la chiquilla corrió como una exhalación antes de que la madre, atareada en exprimir su imaginación en la preparación de la comida principal del día, acertara  siquiera a darse cuenta de lo que decía la algarabía andante en que se estaba convirtiendo su niña…”¡¡Dios mío!! – pensó - ¡Qué día de Reyes tan difícil!””…La pequeña, mientras, trotaba más que otra cosa mirando ilusionada sus regalos: su preciosa muñeca y su hermosa maletita, dentro de la cual danzaban alocadamente el portalápices, la goma y una libreta azul que ponía “Cuaderno” con una letra que la hacía soñar con algo indefinible aún, pero que, solo de pensarlo, sentía unas cosquillas, como cuando se comía, de vez en cuando, una bolsita de sal de frutas…”¡Ja!.Maribel se va a quedar muda cuando vea mis regalos”- pensaba ilusionada y feliz .Con el corazón acelerado toca a la puerta con respeto y, en el fondo, temerosa: el padre de Maribel es el farmacéutico del pueblo, pero no impone solo por ello. Es un señor muy serio, alto y grueso que jamás sonríe y siempre mira con cara rara a todo el mundo. Pero no asoma el padre. Maribel abre la puerta y tira del brazo a Rosi: sin oírla; sin mirar la muñeca y casi tirando la maletita sonora porque sus ocupantes se quejaban del maltrato, pobrecitos,-pensaba la niña- corren por el gran jardín y, a la entrada de la cocina, el frenazo físico casi la tira al suelo. El frenazo mental fue excesivo para sus siete años…La cocina era una extensión de cocinitas, muñecas de todo tipo -¡la negrita era divina!-,un cuarto de baño en miniatura, ropa, ¡una bicicleta!.Rosi no salía de su asombro…Jugaron y ayudó a bañar a las muñecas. Volvió a casa y, el caminar, esta vez, era pausado. Raro. Acariciaba suavemente a su muñeca y pensaba, ”¡Qué porras. Yo también puedo jugar! ”. En casa, un rato más tarde, la madre de Rosi oyó un llanto desgarrador que procedía del cuarto de baño. Voló más que corrió y, al abrir la puerta, vio a su hija con los restos de la preciosa muñeca hechos añicos en el lavabo, en sus diminutas manos y, sobre todo, en su corazón…La madre no habló. Su mirada expresaba tanto dolor que Rosi, hipando cada vez más despacio, relegó el llanto a algún nivel de comprensión infantil y dio paso a una solidaridad con su madre, tan fuerte, que, secándose los ojos con una mano y levantando del suelo la hermosa maleta con la otra, le dijo muy seria: “Mamá, ¿la maleta es también de cartón?”. ”Sí, hija”. “Bueno, cuando esté sucia la limpio con un trapo, ¿vale?” y, al llegar al pequeño patio, se sentó bajo la parra, sacó la libretita, miró la palabra “Cuaderno” y supo que algún día escribiría sobre el porqué de lo que había pasado. Por qué tanto y tan poco. Sobre todo, ¿por qué era más dolorosa la mirada de su madre que el haberse quedado sin su preciosa muñeca?.” ¡Cuaderno”! .Entonces, abrió el portalápices y comenzó a imitar las hermosas letras de molde. En cada trazo, una lágrima. En cada suspiro, un poquito de esperanza